Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
06:02 

нынче осуществление желаний о-о-очень дорого стоит...
расскажи мне о неживом трепете,
о спинных горбах,
о ненаписанных стихах,
ты говори, тебя вечность слушает.

отвлекитесь от своих дел,
к вам в гости пришел Принц,
он нагло расположился на вашем любимом стуле,
выгоним Принца? прочь Принц!

23:41 

Ностальгия

нынче осуществление желаний о-о-очень дорого стоит...
Я люблю ночи, теплые ночи с солнцем на ветру, я люблю ночи, холодные, прохладные, зимние, морозные...
Зимой, у камина, пламя греет твои ладони, твои плечи укрыты вязаным покрывалом и ты одета в носки подаренные бабушкой, пьешь вино из стеклянного бокала, огонь поет тихую песню, ты смотришь в красную бесконечность. Этой ночью не придет к тебе судьба, она отдыхает со снежной бурей...
Красота богатства... Темно-зеленые портье, огромные рамки для портретов, ковры и на сидениях высокая бахрома, наблюдаешь за мельканием цветных огоньков, что на зеленой праздничной елке.
Ты ждешь не приглашенных гостей, ты ждешь их всю жизнь... Свечки на хрустальной люстре освещают огромные залы твоего жилья, а высокие потолки прячут под собой не разгаданные секреты.
Тебе так надоело оставаться в замке теней сиротливой скульптурой. Наизусть заученные улыбки и фразы, поклоны и извинениями, речи и поцелуи в руку. Корсет не дает дышать свободно, о, твоя сущность целиком не дает абсолютно никакой свободы. Тебя стягивают жесткими веревками и из года в год ставят на свое место. Судьба, я играю по правильному сценарию? В глотке сидят одиночные прогулки по старому замку, презрительные взгляды из доброго сердца, и руки, закрученные в колючую проволку хотят обнять бедных малышей.
- Сиди и не рыпайся.
Обилие томов на дорогих коврах покоятся... В каждой разыгрывается своя история и хочется утонуть, пережить не существующую любовь... Они открыты на разных страничках, кто-то умирает, а в другой книге, в тот самый момент, принимают роды... Странички заповедей смешались, а авторы фолиантов столкнулись лбами ... Ты случайно проливаешь кровь на листочки и в книге настает конец.

@музыка: Love to love

04:02 

нынче осуществление желаний о-о-очень дорого стоит...
Хариты (греч.) - Грации (рим.)

Богини красоты, грации, счастья и радости: Аглая - блеск, Евфросина - радость, Талия - цвет. Первоначально являлись богинями плодородия, а позднее стали олицетворять доброе, радостное, вечно юное начало жизни и женскую прелесть.



URL
23:25 

See me

нынче осуществление желаний о-о-очень дорого стоит...
На широких подоконниках сидят люди одинокие и дворовые кошки своими любопытными глазами следят за ними. Они прислоняют лоб к грязному стеклу и смотрят на зеленые растения, вдаль и через зеленое, сквозь Землю, смотрят и не видят ничего. По их розовым или бледным или вовсе не по щекам пульсирует прозрачная, а может не прозрачная, но на вкус точно соленая, жидкость. Одинокие люди приоткрывают губы и нечаянно ловят воду, свою воду и глотают свою воду, чтобы часом позже вылет новые реки. К ним не подходят счастливые и удовлетворенные жизнью люди, у них в квартире не звонит телефон, в их помещении не играет музыка, только в пыльных уголках кричат на листах слова, кричат слова глухо и только знаменитые сыщики находят громкие повести. Люди, которые одни, не занимаются физическим удовольствием, люди, что сами, не разглядывают себя в зеркалах, люди, у которых никого нет, ходят тише мыши и говорят тише ветра, люди шепчут слоги украденных стихов, люди хотят скушать голубые сливки небесные, люди засыпают в обнимку со своими руками и люди эти не спиваются до посинения. Одинокие читают мемуары, где они держат за руку любимого человека, одинокие любуются фотографиями из прошлого с горечью в глазах , и прошлое вместо розовых очков, немного прошлого и ты вновь засыпаешь на пыльном подоконнике. Они раскрывают секрет времени и если радио спрашивает, уверено отвечают: "А времени нет", в их настольных часах много лет назад села батарейка, осколки люстры въелись в холодный пол, занавесы их темно-белого цвета и лежат люди на мамином покрывале. Одинокие люди никакие, они ходят под дождем, они ничего не делают, о них никто не заботится, они сердцем просят милосердия, они привыкли пить кофе и сидеть напротив жужжащего холодильника, они всегда заканчивают день утром, они не живут в своих маленьких убежищах, они бессознанием совершают кругосветное путешествие, а по выходным пьют чай на Марсе... Все делают незаметно, и даже Господь Бог не замечает одиноких, они не топятся, они просто молятся тому, кто их не видит. Им бы закричать, но чем громче хочется, тем сложнее открыть пасть, они верят в домовиков и любят их всем сердцем, люди скучают по будущему.

21:50 

Ответ на вопрос: "Как рождается искусство?"

нынче осуществление желаний о-о-очень дорого стоит...
Глухая провинция. Компас показывает на юго-восток.

Солнце. Солнце связывает сознание, солнце своими руками вдавливает лицо в горячую землю.
Солнце, как строгая мама, не дает холодной воды. Только в отличии от матери, причины на запрет у нее нет.
Этот поселок - маленькое село на окраине страны. Каждое лето здесь погибает урожай, но жители вновь
засеивают поля весной.
Дорога. Пустыня. На месте асфальта - сгоревшая трава и песок, а на песке - дома, а в домах - смерть.
Девка лет 12 вышла из селянской хижины, в руках неся пластмассовый стульчик. Худенькая, с редкими волосами
цвета соломы и в дрянной одежде, девочка вряд ли симпатизировала.
Пройдя через полуразрушенные деревянные ворота, она поставила стул под деревом, у самой дороги.
Села и принялась неотрывно смотреть в неизвестную нам точку.
Ее босые, грязные ступни омывала летняя грязюка, а под левым глазом красовался синий фингал. Розовое платье
в цветочек было порвано по швам, а заржавевшие булавки удерживали наряд на дивчине. Из под него торчали кости.
Ребра и тонкие пальчики, кожа была как платье - облегала каждый орган.
Если бы вы увидели эту девушку - заплакали.
В соседней хижине - старой хижине - висел электрический градусник. На нем красными циферками +41С.
А девочка все продолжала сидеть и смотреть. Слезы высохли еще в начале мая.
Неожиданно раздается рев мотора. На бешеной скорости по песчаной дорожке пробегает новенький красный
кабриолет "Порше". Элегантно останавливается у ограды. Из машины выходит мужчина средних лет, неплохо одет,
в руках держит фотоаппарат.
Осматривает территорию, и замечают девушку с русыми волосами под деревом.
Усмехнувшись, он начинает фотографировать живую статую.

15:38 

1. Пэтэ

нынче осуществление желаний о-о-очень дорого стоит...
Его звали Пэтэ. Высокий блондин с серо-голубыми глазами, с теплой улыбкой и
ровными белоснежными зубами. С волосами длиною до плеч и
белыми как квартирный потолок, воистину, мальчику было чем похвастаться.
Он брился 3 раза в неделю и его щеки всегда были мягкие и
нежные, а две ямочки добавляли ему детской шалости. Он курил дамские сигареты и
носил на среднем пальце серебреное тонкое
колечко в форме змейки, он строил глазки каждой юбке,
он побывал под каждой юбкой. В своем маленьком городе он был большой
знаменитостью, у него была чистая репутация и девушка на каждый день.
Слухи о том, что красавец смотрит не только на женские уста,
эти слухи были жестоко опровергнуты. Ростом 175 см и тоненьким тельцем он соблазнял умело,
и пользовался на все сто процентов своей добычей.
Он не качался, он был худ, красиво худ, а на его спинке была родинка
- любимая родинка каждой наивной девки,
а кто не купится - тот лох.
Пэтэ... Я люблю тебя.

Пэтэ красиво рисовал. Он часто просил своих девушек позировать ему,
позировать ему голой и в его комнате собралось множество
рисунков на белой бумаге в клеточку. Он рисовал простым карандашом
и выставлял свое творчество на показ. Друзья, близкие друзья,
ему с любовью завидовали. Когда никого не было по близости, он рисовал любовь.
Они находятся под его кроватью, в старой сумке для инструментов.
Никто их не видел...

Пэтэ учился в гимназии, он учился хорошо и он был любимчиком у учителей.
К учебе он не питал большего энтузиазма,
хотя никогда не отставал. Он любил фантастику.
Он даже книги читал сексуально. Он любил современную психологию.
Он не проводил много времени в
библиотеки, в книжных магазинах он флиртовал с молоденькими продавщицами.
Сука.
Я уверена, что в его mp3 был современный рок и Queen.
У него имелись любимые брюки - бежевые облегающие вельветы, у него кроссовки -
постельного цвета, маленькая упругая попка и тонкие уста. Он часто засовывал руки в карманы любимых брюк и
ходил как педик. В него влюблены были все мои подруги,
хотя никогда с ним не были знакомы. Я громко и отчетливо фыркала в его сторону,
ибо знала, что моим не станет этот красавчик.

Вам показалось, что Пэтэ - это эгоистичная сволочь, самодовольное быдло и страстный мачо.
Что он француз или... итальянец?
Он наш, русский, на самом деле его зовут Петер, но тут - в Германии - он придумал себе новое имя - Пэтэ,
как и новое прошлое, как и новое хобби, как и новых друзей, и новое будущее.
Как и новую жизнь.
Он мечтает обо мне, но не знает, как меня зовут. Он мечтает
чувствовать быстрое биение сердца и хочет взлетать как... я.
Мы никогда не будем вместе.
Мы скрываем чувства.



- Приятно познакомится с тобой, Пэтэ.

21:30 

нынче осуществление желаний о-о-очень дорого стоит...

Писатель - это человек, который
один. Писатель - это человек, у которого в ванной, в стаканчике стоит одна
зубная щетка, а на кухне скучает одинокая любимая чашка. Писатель - это человек,
который может жить в беспорядке мыслей и в неубранной квартире, при этом
чувствую себя прекрасно, продолжая дышать так не один день. Писатель - это
игрок, это наисильнейший игрок, он самый опасный и коварный, писатель - это
мачо, влюбляющий в себя, писатель разрывает тонкие девичьи сердца и интригует
пафосных дам.
Писатель
- это словесный дирижер, это бог сознания, писатель... Писатель, у него руки
сложены на груди, он смотрит на играющих свысока и писатель тихо шепчет
указания. Его фантастический сценарий - наша жизнь. Писатель - это волшебник.


Но писатель никогда не одинок.
Когда мы - обыкновенные людишки - прячемся под листами модных журналов и под
красивой одеждой и уверены, что знаем себя на зубок, о, мы так ошибаемся.
Писатель - это человек, которой осветил свой внутренний мир и прошелся в
глубине себя по всем лестницам. Писатель - это человек, который знает, кто он.
Писатель не боится показать нам новых людей, физическим глазом нам не видимых, но
существующих. Писатель подает нам руку и помогает сеть в карету сказок,
иллюзий. Это яркий свет причудливых оттенков, писатель продает обожаемые
нами воздушные шарики.


Чем писатель не бог? У него есть
много эскизов человеческой жизни. Его блокноты-склянки с добрыми и злыми
органами. Он вшивает сердце в людей, он убийца, ибо забирает его назад, к себе.


Писатель - это способ манипуляции
нами и писатель - это самый законный способ манипуляции нами.


 


Я мечтаю стать писателем.  


URL

S.S.

главная